“杀，是杀不尽的。”

他像是在对那士兵说，又像是在对自己，对远在咸阳的帝王低语，声音苍凉而疲惫，“你把这海天城杀得鸡犬不留，明天就会冒出另一个‘海地城’、‘海山城’。你把这‘张楚’的旗撕得粉碎，明天就会有‘复韩’、‘兴魏’的号角响起。”

“长城能挡住匈奴的铁骑，却挡不住这天下百姓心中燃起的野火。灵渠能沟通南北的漕运，却流不尽这遍地横溢的血泪！”

“陛下……您究竟还要……还要被李斯的峻法、赵高的谗言、还有您心中那不容丝毫忤逆的绝对权威，蒙蔽到几时？才能看明白，这天下，光靠铁与血，是守不住的。民心若水，可载舟，亦可覆舟。堵不如疏，杀……不如治啊！”

最后几句话，他说得很轻，几乎被风吹散。

但那其中蕴含的、一位身经百战、对帝国忠心耿耿的老将，在目睹了无数惨剧后，从心底生出的最深沉的悲恸与最无奈的呐喊，却沉甸甸地压在这血色城头，压在那跪地士兵的心上，也仿佛穿透了时空，回响在这片刚刚被鲜血浸透的土地上空。

那士兵早已将头深深埋下，肩膀微微耸动。

他或许不懂那么多大道理，但他亲眼看见了这场不对等的、残酷到极致的“战斗”，看见了那些平民百姓赴死时眼中燃烧的东西。

那不是对财富的贪婪，不是对权力的渴望，那是一种更原始、更绝望、也更可怕的东西——对不公的反抗，对活下去的最后希望。

“将军……”

士兵的声音哽咽了，“末将……末将明白了。末将这就去……安排人手，挖坑……掩埋。”

蒙恬没有回头，只是无力地挥了挥手。

士兵重重磕了个头，铠甲与地面碰撞，发出一声闷响。

他挣扎着起身，踉跄着，沿着染血的台阶，一步步走下城墙。

小主，

他的背影，在血色夕阳的映照下，显得异常沉重而孤独。

蒙恬依旧独自立在城头。

夕阳如血，将天边云霞和他身上铁甲，都染成一片凄艳的红。

海风呜咽着掠过废墟，卷起尚未熄灭的灰烬和浓重的血腥气。