土屋依旧冰冷，空气里弥漫着浆洗布匹残留的淡淡碱味、草木灰的烟火气，以及浓得化不开的草药苦涩——安儿的高热如同跗骨之蛆，在几副最劣等的汤药压制下，依旧在低烧的泥潭中反复挣扎。那十八枚铜钱，如同被无形的手攥紧，一枚一枚，在药罐的煎熬中化为乌有，只剩下掌心空荡荡的冰冷和更深沉的焦虑。

沈微婉佝偻在冰冷的炕沿，布满裂口和老茧的手指，正笨拙地捏着那枚生锈的粗铁针，在昏暗的光线下，一针一线，极其缓慢地缝补着一块浆洗得发硬、边缘毛糙的葛布。针脚歪斜粗疏，如同在粗粝的画布上刻下痛苦的印记。安儿蜷缩在破被里，小脸烧得通红，呼吸急促，身上那件由无数补丁拼凑、摸上去如同砂纸的“百家衣”，摩擦着他滚烫娇嫩的皮肤，带来细微的不适，让他即使在昏睡中也蹙着眉头，发出模糊的呻吟。

每一次针尖艰难地刺透硬布，都牵动着她断裂的肋骨，带来沉闷的钝痛。指尖被冻疮裂口和针眼反复折磨，渗出的血珠早已干涸，留下暗褐色的斑点，混着布料的灰败。

缝补……只能换取最微薄的铜板，如同杯水车薪。看着安儿病中依旧痛苦蹙起的小眉头，沈微婉枯槁的心如同被一只冰冷的手狠狠攥住。

光有补丁……不够。

安儿需要一点……亮色？一点……柔软？

这个念头如同黑暗中微弱的火星，在她被生存重压几乎碾碎的心田里，极其微弱地闪烁了一下。她停下手中的针线，布满血丝的眼眸无意识地扫过炕角那个小小的、同样用破布缝制的口袋——那是她存放“珍宝”的地方。

她挣扎着挪过去，枯瘦的手指解开袋口束紧的草绳。

里面没有金银，只有一小堆颜色各异、同样浆洗得发硬、但相对“鲜亮”些的碎布头。

一块靛蓝染得深浅不一的粗麻布碎片，只有巴掌大，边缘磨损，但颜色在灰败的土屋里，竟显出一种如同阴霾天空缝隙中透出的、异常珍贵的晴朗。

一块褪色成浅粉的细棉布，更小，像是从某件女童旧衣上撕下的残骸，带着点模糊不清的、早已褪色的绣花痕迹。

几块更小的、颜色驳杂的碎布：暗红、土黄、墨绿……都是她从那堆破烂中精挑细选、反复拆洗后，勉强保留下来的一点点“色彩”。

这些碎片，在昏暗的光线下，如同散落在贫瘠土壤上的、倔强盛开的小野花。

布偶……

幼时模糊的记忆碎片再次涌来。邻家阿姐出嫁前，似乎曾用碎布头给她缝过一个小小的、圆滚滚的布鸡？针脚细密，塞着柔软的旧棉絮，摸上去暖暖的，软软的……那是她灰暗童年里，为数不多带着温度和色彩的记忆。